Про врачей

Когда над «скорой» свет мерцает синий,

Шепчу я про себя в минуты эти:

Благослови врачей своих, Россия,

Спешащих на работу на рассвете.

Блажен, кто в пору юности незрелой,

Беспечность проявляя и отвагу,

В халат впервые облачился белый

И принял гиппократову присягу.

Чтобы в работе, трудной и бесславной,

Бессрочной службы сделавшись солдатом,

Бой принимать заведомо неравный

И без вины быть вечно виноватым.

Они бедны.

И сколько б ни просили,

Хозяйство их скудеет час от часа.

Благослови врачей своих, Россия!

Бойцов, что лишены боеприпасов.

Кого просить о помощи? Мессию?

Святого Духа, и Отца, и Сына?

Позор твоим чиновникам, Россия,

Которыми забыта медицина.

Осознаешь у края преисподней:

Лишь только эта специальность свята,

Когда страна огромная сегодня –

Реанимационная палата.

Они порою плачут от бессилья.

Бандитские им угрожают морды.

Благослови врачей своих, Россия,

Усталых, обездоленных и гордых.

Когда в надежде выиграть сраженье

В своих больницах, нищих и убогих,

Они находят путь из окруженья,

Уже не помышляя о подмоге.